Francisco Álvarez Velasco

Francisco Álvarez Velasco (Cimanes del Tejar, León, 1940-    ) es profesor de literatura y creador en Internet del Portal de poesía, una página indispensable para los amantes del género.

Francisco no parece un poeta que busque la fama y tampoco es un poeta de “grupitos”, de espectáculo o de polémicas. Es un gran poeta que ama la poesía. Escribe, lee, difunde (a través de su página, a través de una lista de distribución) la poesía que le interesa. Nos pone al día, nos destaca autores (muchas veces no demasiado conocidos) que merecen la pena.

Paco nos cae bien. Aunque no lo conocemos en persona, aunque cuando empezamos a publicar Náyade éramos sólo una asociación juvenil, con muchas ganas pero con ningún curriculum, aceptó publicar un poema en nuestra revista. Creo que esto dice mucho de él. Ahí nos dimos cuenta de que siendo mucho mejor escritor que otros que están en todos los saraos, no es para nada un divo. Y eso es algo que nos sorprendió y nos agradó. 

Su poesía es hermosa y clásica, con sustancia y, desde luego, es uno de nuestros poetas favoritos.

Os pongo aquí aquel poema y os invito a leer sus libros (algunos colgados en la red).

 

 

Para burlar la muerte

 

Después de mucha agua sombría,

de tanta niebla,

abre el tiempo

las dos puertas batientes,

-sus valvas de coral-

y allí alientas.

Y subo por tus flancos

para sentir cómo atardece,

cuando el aire y tus ojos

rebosan, se me llenan de ascuas puras,

por ver si el sol se detiene en su caída.

 

Me quitas el silencio, la seca soledad,

y tus pasos de diosa

me conducen

al alto manantial de aguas vivas.

No os olvideis del sábado

El sábado es el Día de los enamorados. Pensando en todos a los que quizá os apetezca buscar un poema para vuestra enamorada o enamorado, estos días el Poema de la semana va a convertirse en el Poema diario. Poemas de amor que podeis copiar con vuestra mano, adaptar a vuestra historia personal, plagiar vilmente…

Este año nada de ripios. Este año poesía para enamorar.

Y como os conozco y sé cual es el que más os va a gustar, voy a poneroslo ya aquí:

                                          LA FUERZA DEL AMOR

fíjate si te quiero
que cada vez que de ti me despido
es como perder una nave espacial
en una máquina de marcianitos

fíjate si te quiero
que cada vez que te vas
me duele un huevo

del genial ÁNGEL GUACHE

 

A que acerté?

Entra en EL POEMA DE LA SEMANA

Ana María Pérez Díez

Ana Pérez Díez es otra de las figuras destacables de la Asociación. Sus orígenes familiares están en el Bierzo, su vida se ha repartido entre Asturias y Valencia donde reside.

Ana es una amiga de toda la vida a la que aprecio de verdad. Una persona especial que además escribe muy bien. Este poema es una maravilla que hace tiempo pertenece a mi “antología” de poemas inolvidables.

LA ISLA

Fue un conjuro de amor y pirueta.
Te asomaste a mis ojos, y tu cuerpo
rodó por el precipicio de mi cuerpo,
como una naranja con sueños abisales.

El primer día
me llenaste de migas que siempre habrían
de comerse los pájaros.
El segundo
cortaste la maleza de mi angustia
con tajos secos y profundos, decapitando
serpientes y pisando sapos.
El tercero
frotaste dos piedras, y mi pecho,
hasta entonces oscuro, fue una antorcha
de finos destellos multicolores.
El cuarto
inventaste una canción para silbar
en aquellas silvas espesas y salobres.
El quinto
me diste un nombre, y no volviste
a mirar al mar.
El sexto
levantaste una choza, y pensaste
en sembrar los campos.
El séptimo
te paraste a contemplar mi madrugada
junto a un río grana.

A veces siento un dolor tornasolado
que me empuja a apagar todas las luces
y a esperar, en silencio, que mis ojos
te desalojen, o que dejes de mirarme tú,
mi único y esforzado habitante.

Vitor Albuerne

Del poeta Vitor Albuerne (Avilés, 1974) no puedo hablar objetivamente porque es la persona más creativa que conozco y un hombre inteligente, interesante, valiente y generoso.

Antes de saber todo esto de él ya me gustaba su poésía. Os dejo una muestra de lo que escribe e inicio así la exposición de obras de gente de la asociación.

Seguramente, con el que más vale de todos nosotros.

 

 

 

                    Conozco una tormenta, de esas
                    que asustan hasta
                          a las mismísimas sombras
                                 de los días acurrucados
                                      junto al fuego.

                    Una tormenta errante,
                    de aquí
                                                     a allí
                                          de este
                    a oeste,

                    con toda el agua ya casi tierra
                                   de los ríos embarrados,
                    con manos (tan parecidas a las tuyas)
                                       fugaces
                                           y
                                      ardientes
                    que están deseando recorrer
                           alguna madrugada – ya sabes-.
                    Una tormenta que cuanto más se desboca
                                                  como los caballos
                    que no hay quien dome,
                    menos kilómetros avanza,
                                            que cuanto más se revuelca
                    entre las esquinas de las montañas
                         menos fiera se muestra: que al final, 
                                             agotada,
                     se va diluyendo en cristal de nubes
                                 sobre el mar,
                                               en trazos de niebla
                      entre tus labios,
                                              en penumbras insignificantes
                                  bajo tu cuello,
                                               en
                                               una
                                               silenciosa
                                                     brisa.

 

 

Locos y suicidas

Walt Whitman

Muchos artistas, al menos muchos de los que irán apareciendo por aquí, han sido locos, o suicidas o drogadictos o han sufrido algún trauma personal (normalmente relacionado con su infancia o con su familia). Imagino que la relación de la creatividad con el dolor personal es algo por estudiar. Imagino también que la locura permite una creación absolutamente limpia, mucho menos contaminada por cualquier influencia, mucho menos coartada por cualquier tipo de tabú… la expresión artística del loco, como la del niño, es la más auténtica que existe. Se me ocurre que el artista que utiliza las drogas en el proceso creativo busca lo mismo, una “locura transitoria” que le permita expresar con total libertad incluso lo que él, en su vida consciente, desconoce de sí mismo.

No quiero sacar en conclusión que la infelicidad, la demencia o la mala vida pueden ser un verdadero estímulo para la creatividad, así que os pongo un poema de Walt Whitman, el máximo representante de los escritores optimistas. 

 

   NO TE DETENGAS

 

 

No dejes que termine el día sin haber crecido un poco,
sin haber sido feliz, sin haber aumentado tus sueños.
No te dejes vencer por el desaliento.

No permitas que nadie te quite el derecho a expresarte, que es casi un deber.
No abandones las ansias de hacer de tu vida algo extraordinario.
No dejes de creer que las palabras y las poesías sí pueden cambiar el mundo.

Pase lo que pase nuestra esencia está intacta.
Somos seres llenos de pasión. La vida es desierto y oasis.
Nos derriba, nos lastima, nos enseña,
nos convierte en protagonistas de nuestra propia historia.
Aunque el viento sople en contra,
la poderosa obra continúa: Tu puedes aportar una estrofa.
No dejes nunca de soñar, porque en sueños es libre el hombre.
No caigas en el peor de los errores: el silencio.
La mayoría vive en un silencio espantoso.
No te resignes.
Huye.

“Emito mis alaridos por los techos de este mundo”, dice el poeta.
Valora la belleza de las cosas simples.
Se puede hacer bella poesía sobre pequeñas cosas,
pero no podemos remar en contra de nosotros mismos.
Eso transforma la vida en un infierno.

Disfruta del pánico que te provoca tener la vida por delante.
Vívela intensamente, sin mediocridad.
Piensa que en ti está el futuro y encara la tarea con orgullo y sin miedo.

Aprende de quienes puedan enseñarte.
Las experiencias de quienes nos precedieron
de nuestros “poetas muertos”,
te ayudan a caminar por la vida
La sociedad de hoy somos nosotros: Los “poetas vivos”.
No permitas que la vida te pase a ti sin que la vivas …

Versión de: Leandro Wolfson

Roberto Juarroz

El argentino Roberto Juarroz (1925-1995) es uno de nuestros poetas preferidos. Bibliotecario, profesor universitario de Bibliotecología y poeta,  se negó a formar parte de la farándula socio-literaria (jamás pidió que le publicaran un libro), se negó a ser promocionado e inclusive a ser objeto de reseñas periodísticas.  Aún así Octavio Paz se refiere a Juarroz como “una voz única en la poesía del siglo XX”

Algún día encontraré una palabra
que penetre en tu vientre y lo fecunde,
que se pare en tu seno
como una mano abierta y cerrada al mismo tiempo.

Hallaré una palabra
que detenga tu cuerpo y lo dé vuelta,
que contenga tu cuerpo
y abra tus ojos como un dios sin nubes
y te use tu saliva
y te doble las piernas.
Tú tal vez no la escuches
o tal vez no la comprendas.
No será necesario.
Irá por tu interior como una rueda
recorriéndote al fin de punta a punta,
mujer mía y no mía,
y no se detendrá ni cuando mueras

Explora la POESÍA VERTICAL de Juarroz